Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur une multitude de journées. Le étranger s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus porter la moindre flamme. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y assimiler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de attraction, Thomas céda à neuf à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite thématique, en silence. Les volontés dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, comme calligraphiée dans la explication rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques désolation restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre infaillible. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à développer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta plus tard. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir email, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le bouquet ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait entre autres des chroniques flous, oubliés, changés. Une souvenance profonde, à savoir enfouie dans la matière même des dossiers. La cendre devenait un miroir des couches les plus d'avant de ses énergies. Thomas comprit que le gerbe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du réel. L’avenir, les temps passées, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un artifices, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 procurait une approche impossible à ignorer. Il commença à signer un retournement dans l'apparence même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des des festivités matériels, les plus récentes voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des occasions postérieurement. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, un modèle décrit de façon mesure mais authentique. Et toujours, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme une interprétation d’avenir, devenait le plus tôt un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses lectures d'avant. Il découvrit que quelques phrases jaillissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus juste du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des astrologues de ses mondes intérieurs par exemple des éclats de parfait réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un isolé mot, magnifiquement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une historiette traditionnel : une consultation dans un ateliers isolé où il avait trouvé une ancienne appareil à se faire rouillée. Il y avait griffonné ce mot par sport, sans savoir motivation. Le destin, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier absolu. Le pyrotechnie était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne voyance olivier se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore formellement.